«Блин» и «всякая фигня»

Суровы российские законы, и есть случаи, когда их суровость ну никак не смягчить неисполнением. Закон о запрете курения (или как он называется на самом деле) – из их числа. Ни за что не покуришь теперь в больнице. Да, я знаю, есть исключения, где персонал сквозь пальцы смотрит на курильщиков в больничных туалетах, но не буду называть эти места, чтобы хоть там послабления мужикам сохранились.

Но в нашей больнице закон действует, и потому с раннего утра мужики тянутся на улицу покурить. Еще и не рассвело толком, а уже вышли первые. Кашляют, отплевываются – первая крепкая дешевая сигарета еще как горло дерет. Молчаливы мужики с утра, не проснулись как следует. Да и темы разговоров еще не всплыли, не определились. Но тут, смотрим, новенький – коренастый казах лет пятидесяти в рубашке с коротким рукавом.

Здесь надо сделать необходимое объяснение. Изъясняются мужики только матом, точнее, так: каждое третье слово – мат, каждое четвертое – производное. Это народный мат, без сомнительных нововведений, принятых в интеллигентской среде. Только коренные слова, подсвеченные интонациями. И я прекрасно поминаю, что без этих слов не передать всю силу и красоту русского устного языка, что всякие умолчания и замены только затуманят картину, но против Роскомнадзора не пойдешь, увы.

Короче, посмотрели на казаха, кто-то спросил:

– Слышь, тебе не холодно?

– Разве же это на фиг холодно? – Вопросом на вопрос ответил казах. – Я один раз в такую же, блин, погоду семь километров верхом проскакал.

– И?

– Уши на хрен отморозил и руки.

Помолчали, пытаясь найти логику.

– А вообще, курилка бы не помешала, мать ее, – продолжил наш морозостойкий товарищ.

Курилка, «мать ее» – это вообще любимая тема мужиков и их главная мечта. Каждая смена курильщиков говорит о ней, представляя, каким должно быть это чудесное место.

– Можно было бы здесь беседку поставить.

– Да ну на хрен. Лучше где-нибудь в подвале, урну поставить и видеокамеру, чтобы ни одна гадина окурки мимо не бросала.

– Вытяжку надо поставить, – добавляю я.

– Это, блин, обязательно, – соглашаются со мной мужики, – фигли без вытяжки курилку делать.

Правда, все мы понимаем, что несбыточны мечты наши.

– Не выйдет ничего, – берет на себя функции финансового консультанта одноногий мужик в халате, – это же надо деньги из бюджета взять, а там нет ничего – сперли.

– Давно уже сперли, – добавляет кто-то со знанием дела.

О своих болезнях мужики говорят мало, больше о болячках соседей по палате и обязательно с насмешкой. Правда, недавно один мужичок, его только привезли, сделали анализы, и он прибежал курить, изложил свой анамнез:

– Почки, блин, у меня. С лета. Поддал, а жарко, мухи, лег, сука, на полу – жарко, на погребицу пошел – жарко. Ну, я в погреб спустился, там пол цементный, бросил ватник и лег. Проснулся – ватник рядом валяется, а сам встать не могу совсем. Застудил почки.

Неожиданно много говорят об интернете. С осуждением.

– Двинулись все умом. Внучка целый день сидит, дочь целый день сидит. Так ведь и бабка тоже в одноклассниках фигню какую-то строчит.

– У всех такая же фигня. Я туда и не захожу вовсе – не фиг время терять. Хотя вот «Авито» – нормально, я когда машину продавал...

Долго говорим о машинах.

О политике мужики говорят сейчас мало. Я вспоминаю, как два года назад оказался в такой же ситуации. Тогда пациенты только о Крыме и говорили и еще о том, как мы дали всем проспаться и теперь – заживем! В телевизоре гремел круглосуточный Киселев. Сейчас о политике почти не говорят, разве кто бросит сердцах:

– Сидят, по пол-лимона получают, всякую фигню сочиняют.

Это он, понятно, о депутатах наших. Но не закон об НКО или о митингах имеет в виду мой собеседник, когда говорит о всякой фигне, а всё тот же ФЗ о борьбе с курением, во исполнение которого и гонят нас на декабрьский мороз.

Вечером на больших елях в больничном дворе зажигаются новогодние гирлянды, и это настраивает мужиков на элегический лад.

– Раньше, блин, от нового года каких-то перемен ждал, думал, лучше будет, – говорит из темноты молодой голос. – А теперь понял, что только хуже будет.

– А с каких хренов нам хорошего ждать? – отвечает кто-то.

Молчим, и только огоньки наших сигарет вспыхивают в темноте.